LA MUERTE DE LA ABUELA (De “En busca del tiempo perdido”, por Marcel Proust)

Sabía que podría esperar horas y horas, que nunca más estaría junto a mí, y no hacía más que descubrirla porque, sintiéndola por primera vez viva, verdadera, dilatándome el corazón hasta romperlo, encontrándola en fin, acababa de saber que la había perdido para siempre. Perdido para siempre; no podía comprender, y me esforzaba por sentir el dolor de esta contradicción: por una parte una existencia, una ternura que sobrevivían en mí tales como las había vivido, es decir, hechas para mí, un amor en el que todo encontraba de tal modo en mí su complemento, su meta, su constante dirección que el genio de los grandes hombres, todos los genios que habían podido existir desde los albores del mundo, no hubieran valido para mi abuela lo que uno solo de mis defectos; y por otra parte, tan pronto como reviví como presente aquella felicidad, sentirla transida de certidumbre, lanzándose como un dolor físico de repetición, de un no ser que había borrado mi imagen de aquella ternura, que había destruido aquella existencia, abolido retrospectivamente nuestra mutua predestinación, que había hecho de mi abuela, cuando volví a encontrarla como en un espejo, una simple extraña que por azar pasó unos años junto a mí, como hubiera podido pasarlos junto a cualquier otro, mas para quien, antes y después, yo no era nada, no sería nada.